Talvez eu seja um livro. O problema é que você não gosta de ler.

—  Nice Rodrigues.

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          Mas você foge. Insiste em escapar dos meus dedos como se fosse areia. E aos poucos você vai indo com o vento, enquanto eu tento te dar motivos para ficar. E será que está certo? Será que eu realmente deveria me preocupar em dar motivos para você ficar? Eu deveria ser o motivo suficiente pra isso. E me esforcei. Meu Deus, você sabe que eu me esforcei provavelmente mais do que qualquer pessoa já tenha se esforçado por você. E você sabe cada detalhe.

          Nunca me incomodou você sair. Na verdade nunca me incomodou nem saber, exatamente, que você estava por aí, se divertindo com outras pessoas. Eu não era teu, nem exclusivo, e confesso que cheguei a me divertir também. O que foi me torturando lentamente era essa coisa de que parecia que eu não fazia falta. Você conseguia passar alguns dias, tranquilamente, sem falar comigo. Eu não. Eu queria a coisa crescente, gostosa e você continuava fugindo de mim. Ou será que você estava fugindo de você mesmo? Não havia nada a perder, mas talvez você estivesse perdido demais para achar.

          Um dia você vai perceber tudo o que eu sou e principalmente tudo o que você é. E isso não vai mais te assustar. Você é grande, rapaz, você é imenso. E eu? Eu sou infinito.

c.e.